J’arrive dans la boîte, en grande banlieue.
Un genre d’entrepôt dans une zone industrielle.
Une immense enseigne “XWorld” s’étale sur les façades?
Deux bâtiments qui jouxtent mon éventuel futur employeur : la société “Piperie” et l’entreprise “Grossain”.
Deux entreprises dans le bâtiment certes, mais je me dis que il y a parfois d’étranges zones d’attractions.
C’est une superbe eurasienne qui m’accueille au standard.
Eurasienne et enceinte jusqu’au cou.
Pour Monsieur Penn? Oui, Monsieur Penn.
La fille appelle Penn.
Il va me recevoir dans cinq minutes.
Le standard s’ouvre sur les réserves qui font aussi office de magasin de gros.
Face à moi, un linéaire d’au moins vingt mètres de long.
Des vibros à perte de vue.
En tête de gondole, une poupée gonflable, bouche grande ouverte, foufoune interchangeable.
Sur l’instant je me demande ce que je fous là.
Je jette un oeil un peu plus loin dans la réserve. Des boîtes et des boîtesde poupées prêtes à être gonflée, d’autres godes sur des kilomètres, des chaînes et des menottes par tonnes. de l’autre côté, des pots et tubes de lubrifiants si nombreux qu’ils pourraient suffire à graisser l’ensemble des wagons de la SNCF pendant un an.
J’y suis.
C’est clair.
Je ne peux pas vraiment dire que la perspective me déplait. Je ne peux pas vraiment dire non plus que cela me passionne à priori.
Un mélange d’attirance et de répugnance.
Pas de répugnance pour le X en lui-même.
Non, une sorte de fascination pour mon propre déclin, ma propre chute.
Je me demande si chaque objet que je vois s’étaler là, sous mes yeux, en quantité industrielle, n’est pas l’expression de chacun des degrés de ma chute.
Chaque gode comme un mémento mori de chacune de mes illusions.